gedichte |
| 1. preis für weltsame lyrik (2003) |
| Der Gewinner des lauter niemand lyrikpreises 2003 ist Tom Schulz. |
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© lauter niemand |
| Tom Schulz |
| Die Schwangere |
| Sie trägt schon schwerer als der Himmel in den See sich senkt Es heißt: der Wind hält an - Doch ihre Schöße wehn Die Ruder Blätter wenn das Wasser flieht Jetzt, zwischen Stillzeit u. Prägnanz weiß sie, trinkt sie den Wein Im Winter liegt das Boot am Schilfwald u. die Entengrütze treibt in Gedichten um die Ufer Dann raucht sie eine blaue Zigarette (im Gitterbett mit schönen Augen, ausgeweint) Sie hat den Mann ins Kissen eingenäht: Noch vor der siebten Stunde hört sie die Krähen schlagen aus dem Baum. |
| weiter einsendungen / ohne autorennamen |
| unter den wolken |
| versiegende wogen wie wallende wehen: der herr hat's genommen der herr lässt's entstehen. schon etwas mehr als eine himmelhochjauchzende eizelle verleiht dem see eine kleine das wasser verdrängende delle: nicht der nicht wehende abendwind sondern das noch nicht geborene kind (bei abendrot im ruderboot) macht eine ziemliche welle für die angehende mutter (sitzt auch im kutter) ist alles in bester butter denn als die sonne gen wasser träufelt und mit dem abendhimmel in diesem bald ersäufelt als sich voller wonne mamas pupillen weiten glaubt diese doch tatsächlich ihrer und des bootes körper würden auf den wolken gleiten. nur damit wir uns richtig verstehen: an dieser stelle (der sogenannten freiheitsdelle) hat das große G das transzendentale T das jenseitige J kurz und gut: Gott! kein Gleitmittel vorgesehen. |
| windstil(l)leben |
| am himmel flog ein zeppelin luftlos vom wind getragen dann flog der wind woandershin ohne's sei'm gast zu sagen so sank die unförmige bohne kein vogel fragt, wer darin wohnte sie sank mit wohl und wehe auf einen see im abendlicht als vorher eine scharfe schlehe die hülse in zwei leiber schnitt die hälfte kriegt der busch zu fassen die andre glitt in wassermassen so trieb , was flog, nun wie ein boot zur hälfte fischers nacht entgegen gespiegelt tief im sonnenrot ahnt man im boot ein leib bewegen drei wellen - stöhnen und ein schrei vielleicht sind's zwei ? fragt sich ein frischer wind vom ufer und stellt die segel nochmal hin wer lebt dort in der seltnen arche? und segelt sacht zu frau und kind klopft an, als ob's die haustür wär "heraus!" sagt sie " ich kann nicht mehr" seit dem nun segeln alle tage die frau, der fischer und ihr kind und wenn es manchmal windstill wird dann sieht sie nicht zum himmel hin denn oben wollt' sie niemand halten hier unten bleibt's dann nur beim alten |
| Wolkenschiffe |
| Die Wälder die Blätter die Schritte zur Böschung hinunter wo sie und ihr Leben sitzen und sinnen randvoll mit Zärtlichkeit beginnt sie zu sammeln die Stunden die Farben der Sommer saugt ihre rhythmische Blicke auf. Fingerkuppen treiben das lackierte Holz im Wasser umher wie auch der Abendhimmel im Spiegel des Sees sich wäscht filigran in Sitzfalten gelegt watet im rötlichen Licht die Sonne dem Untergang entgegen am Ufergestein labt sich die Wärme der Wind legt sich schlafen über den Schneisen wird die Stille tief in Wein getaucht. Fast glaubt sie zu hören wie Wolkenschiffe halten sie steigt ein ins Perlmutt und gleitet auf ihren Schatten hebt sich auf für den Tag nicht für die Nacht bis Flügel an die Sterne stoßen. |
| den ungeborenen enkeln |
| auf dem wasser treibt die plazenta in einer mutter berstendem schoß heimelig wärmer und härter stoßen die füßchen des ungeborenen an die pforte rauszukommen wie sterne glänzender schweiß der nacht fällt in den see wie monate vorher die liebe |
| Die Schwangere |
| Sie trägt schon schwerer als der Himmel in den See sich senkt Es heißt: der Wind hält an - Doch ihre Schöße wehn Die Ruder Blätter wenn das Wasser flieht Jetzt, zwischen Stillzeit u. Prägnanz weiß sie, trinkt sie den Wein Im Winter liegt das Boot am Schilfwald u. die Entengrütze treibt in Gedichten um die Ufer Dann raucht sie eine blaue Zigarette (im Gitterbett mit schönen Augen, ausgeweint) Sie hat den Mann ins Kissen eingenäht: Noch vor der siebten Stunde hört sie die Krähen schlagen aus dem Baum |
| Warten |
| In mir ein Schwanken, ein Pochen Unter mir ist über mir, kalter Schweiß schwebt an der Stirn. Ruhig das Atmen. Ich kann es wieder. Momente. Augenblicke der Langsamkeit. Das träge Sommerlicht, schwer Auf dem Rücken liegend, den Bug in eine windstille Zukunft gerichtet Es besucht mich wieder, bringt mit sich Meinen Freund, den Schmerz. Die Mutter, die mich einst warnte: Im Wasser Liegen die traurigsten Spiegel. Sieh dich vor. Ich warte. Er wird Wiederkommen. Ich bleibe, schwebe Getriebenes Eis der Julisonne, schauend. |
| wenn der himmel sich legt |
| als ob die wolken unten lägen auf einem see draussen neben der stadt schläge ins wasser wie in ein gesicht wenn der himmel sich legt die farben von wellen umspült ausgewaschene wunden am ende versinkt der tag erschöpft hinter der spitze eines bootes faltet eine frau die hände über dem gewölbten bauch ihre Haare fallen in die nacht |
| ausser konkurrenz |
| Clemens Kuhnert |
| bauch und spiegel |
| das kind im bauch der bauch im boot das boot im see der see im himmel der himmel im see das boot im himmel der bauch im boot das kind im bauch |